- De todas formas no espero llegar a los cincuenta. Antes de eso me gustaría haber muerto de amor.
- ¿Quieres decir suicidándote por una chica?
- No, no. Lo que tú dices es morir POR amor, y lo que yo deseo es morir DE amor. Enamorarme tan profundamente, tan desesperadamente, tan desgarradoramente, que mi cuerpo no pueda resistirlo y se colapse.
Que mi cerebro se queme entre chispas azules por la frenética actividad que se vería obligado a desarrollar. Que mis venas revienten violentamente entre salpicaduras por el astronómico número de endorfinas que tendrían que transportar. Que mis pulmones ardiesen en llamaradas fulgurantes por culpa de la brutal hiperventilación. Que me sea inconcebible esta absurda sinestesia del amor que duele. Que mi estómago y garganta se enreden en complicados nudos marineros. Que sean las tormentas quienes precedan a las tempestades. Que la simple felicidad me resulte algo ínfimo, anodino. Que mi corazón atraviese mi pecho, rompiendo mis costillas en mil pedazos astillados, y baile un impetuoso tango sobre el suelo hasta el agotamiento. Que no pueda soportar la angustia vital de no verla durante las centésimas de segundo que dura un parpadeo.
Que todo esto ocurra en un instante infinito por culpa de un tiempo eternamente parado.
Un amor indefectiblemente enérgico, destructivo, explosivo, huracanado, apocalíptico. Un sentimiento infinitamente poderoso, capaz de reducirme a cenizas, a la nada y, aun así, sentir que ha merecido la pena.
- ¿Quieres decir suicidándote por una chica?
- No, no. Lo que tú dices es morir POR amor, y lo que yo deseo es morir DE amor. Enamorarme tan profundamente, tan desesperadamente, tan desgarradoramente, que mi cuerpo no pueda resistirlo y se colapse.
Que mi cerebro se queme entre chispas azules por la frenética actividad que se vería obligado a desarrollar. Que mis venas revienten violentamente entre salpicaduras por el astronómico número de endorfinas que tendrían que transportar. Que mis pulmones ardiesen en llamaradas fulgurantes por culpa de la brutal hiperventilación. Que me sea inconcebible esta absurda sinestesia del amor que duele. Que mi estómago y garganta se enreden en complicados nudos marineros. Que sean las tormentas quienes precedan a las tempestades. Que la simple felicidad me resulte algo ínfimo, anodino. Que mi corazón atraviese mi pecho, rompiendo mis costillas en mil pedazos astillados, y baile un impetuoso tango sobre el suelo hasta el agotamiento. Que no pueda soportar la angustia vital de no verla durante las centésimas de segundo que dura un parpadeo.
Que todo esto ocurra en un instante infinito por culpa de un tiempo eternamente parado.
Un amor indefectiblemente enérgico, destructivo, explosivo, huracanado, apocalíptico. Un sentimiento infinitamente poderoso, capaz de reducirme a cenizas, a la nada y, aun así, sentir que ha merecido la pena.
La imagen es un fotograma de la película Watchmen.
20 comentarios:
Muy bueno. Yo creía que sí se podía morir de amor pero debe ser imposible. Finalmente el cuerpo siempre es más inteligente.
Arrollador, explosivo, sin más.
Como decía la canción..."Si de amor ya no se muere...algo en mi se morirá"
Un beso mariposa negra ;)!!!
Podríamos decir que, morir de amor, es la utopía más absurda, peligrosa y suicida que se ha imaginado jamás.
Me ha gustado mucho el escrito.
Un abrazo.
Qué fantástico! Eso denota la carencia de sentimientos que SI nos hagan sentir así, capaz de colapsar nuestro cuerpo en todos los sentidos..
Se habrá muerto alguien DE AMOR..? O es una utopía?
Excelente como siempre, chicos...muchos sentimientos muy bien plasmados en este texto..
La pregunta para mi, sería por que morir de amor si es tan bello vivir con el ?
La imagen es única y el anhelo me recuerda la frase que dice mas o menos algo como esto:
"Es preferible arder que consumirse lentamente"
Al final podrá resurgir como el ave fenix.
Qué manera de morir tan estoica y galante, si he de preferirlo, que sea de la forma que genialmente describió en su entrada, antes que ver vegetar mi espíritu en la anciana y cansina rutina me adjunto a sus letras.
Cuanto deseo y desesperación aglutinada, maravillosas letras, ha reunido un compendio de esas millones de partículas que forman mi reflejo.
Un fuerte abrazo.
Una pena que cada vez sean más los que dudan o niegan la existencia del amor tal y como lo describes (aunque no fuere llevado a tal extremo ;) ).
Y una pena también que la naturaleza no permita tal extremo y rompa el lazo antes de llegar. Bien podría mantenerlo en un letargo eterno.
Salu2
Si describe todos esos estados es porque ya los ha vivido, quizá es imposible morir de amor ;) Un abrazo
Huy, pues a mí eso de ser cenizas amorosas no me atrae nada...
Vi la pelicula de Watchmen ejej
por cierto, me alegro que te gustara la entrada sobre Paris^^
tienes razon nadie puede morir de amor, pero si de desamor!!
saludos desde la avenida!!
Decimos "morirse de pena", "morirse de risa", "morirse de miedo", "morirse" de frío, de calor, de pena, de sueño, etc.; pero de amor, jamás me lo había planteado; quizás es una buena manera de morir, en la plenitud del amor, sintiéndolo al 100%, quizás es una manera de no sentir desamor nunca más.
Para reflexionar.
Un abrazo.
Puede ser, el corazón se acelera hasta alcanzar las 1000 pulsaciones por minuto, produciendo el colapso seguro, puesto que sería muy difícil pararlo, es un sentimiendo que no podemos controlar.
Un saludo.
Morir de amor?
hay quienes van muertos en vida, les robaron la chispa.
Otros... las guardamos para entregarla.
No me veo muriendo de amor... me veo disfrutando de el (él).
Besos,
Morir de amor significa dejar de amar, entre otras cosas, qué absurdas paradojas nos ofrece la vida!!
Bonito texto.
Besos
Estoy sin palabras ahora mismo. Morir de amor. ¿puede haber muerte más dulce?
un beso grande
Definir el amor es tremendamente difícil, hay tantas formas de amar como seres en el universo, pero llevar el amor hasta el paroxismo y la extenuación vital es asombrosamente hermoso.
Increíble e impresionante texto.
Felicidades!!!
Un abrazo.
el pinche amor asi es, te explotan las venas y las arterias se saturan de barro, neuronas vuelan en pikadas de sangre como chispas de acero de la makina pulidora, corta como navaja oxidad la lengua, duele como espinas y deja cruda como de mexcal con tekila,,,
Me has convencido: ya sé de qué quiero morir. Eso sí, tiene que ser tal y como tú lo has contado .... En caso contrario, no vale.
Es imposible morir de amor, en todo caso de desamor. Saludos.
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